и вроде не то чтобы я дебил, не то чтобы он дебил, а просто "любить" рифмовалось с "бить", поэтому я и бил. ломал с наслаждением, с хрустом фраз, с отточенностью ножа, и боль, как по рельсам, по мне неслась, сверкая и дребезжа. боль выела дыры на месте глаз, сожгла до корней волос. и вроде не то, чтобы под откос... а может, и под откос. когда ты считал путеводной нить, а это - бикфордов шнур, "любить" так легко рифмовать с "убить", так просто идти ко дну. да, мне говорили, что враг - не он. он - стендовый манекен но что-то, родное, как метадон, текло по ошметкам вен. обида по капле вливалась в сны, я дергался, я хитрил, но можно солдата забрать с войны, а как быть с войной внутри? когда все что знал ты, легло золой, а новое не растет, рождается кто-то седой и злой, способный идти вперед. и если опять заболит в груди, как часто болит сейчас, "любить" я срифмую с "солдат, иди" и "выполни свой приказ". во мне все настроено до сих пор, но что-то звучит не в лад, а сердце, как пламенный... что? мотор. дурацкая песня, брат. какое-то слово... забыл. как "мир". как "дом", как "письмо жене". и дело не в том, что я дезертир. а в том, что конец войне. ...как "солнечный луч на чужом лице"... "кувшинки на берегу"...