Я рисую все картины лишь словами и строками, Чтобы затем их все сломать, порвать и выкинуть из окон. Перед глазами пляшут символы, цифры и знаки Приход небесной благодати, словно на неделю запил.
Я ведь боролся, бился с чувством, толком, даже с расстановкой Дали медаль за все мучения - стал старшим осталопом. Был и бит, был и прав, быль и быт, пыль и прах В конце концов, ничто не важно, был бы бит - будет рап.
На листах плевки из крови угадай что они значат, Роршах выпил яд, лишь их увидел - вот ведь не задача. И бумажные волокна стали вмиг кожным покровом И слова все льются на листы точно из утробы.
Живого места на мне нет - давно сдохла душа, Тушить пожар внутри бежал, но у меня только дуршлаг. Осколки, стоны, страхи, руины стен и зла их Не искоренить, тут трон для Цепеша - Валахия.
Бумага стерпит все - и добро и зло Смотря, что прорастет, смотря, что прорастет.