Я долго ломал голову, чего сказать вначале... И решил ничего не говорить...
Белые друзья... Белые друзья...
Я прячу от друзей боли никчемных обид. И даже если в глазах моих огонёк не горит, Я подношу зажигалку, либо ко рту, либо под ложку И становлюсь самим собой, но только понарошку, Ну а какая им в принципе разница, особенно теперь, Когда нирвана ветром прихода пролезла в открытую дверь, И когда кто-то, закрыв глаза, повесив голову, тупо молчит, А кто-то полузакрыв говорит и говорит и говорит...
Белые друзья, мои белые друзья... Белые друзья, мои белые друзья... Белые друзья, мои белые друзья... Белые друзья, белые, белые, белые...
Я не знаю, как разорвать этот замкнутый круг, Врагом номер один уже стал не первый мой лучший друг. Кто-то уходит, чтобы сменить длинный рукав на футболку, Вернуться к себе, но это всё без толку! Что толку в его двухнедельной жизни как надо? Ему баян покажи, он тут же спросит: "Где вата? Есть? Нет? Тогда дай сигарету - я через фильтр выберу." -А как же футболка?! "Через неделю буду, буду, буду..."
Белые друзья... Белые друзья...
Я бегу от себя, от жуткой реальности, В нормальном состоянии я чую привкус ненормальности. Простые формальности доводят меня до крайности. Я не вижу в этом даже доли случайности. Ведь так происходит всегда, когда день не смазан белым. И даже солнце в синем небе мне будет казаться серым. И мне точно не помогут ваши центры реабилитации, В которых даже улыбка требует денежной компенсации. Такие ассоциации имел я в ротовые формации. И грязные ассигнации не дают здоровья нации... Не дают здоровья нации...
Белые друзья... Белые друзья... Белые друзья... Белые друзья...