Нет в стороне чудес И бежит Алиса через лес, Прячется от выдуманных лиц, Обгоняя стаи черно-белых птиц. Он будет долго спать И придумывать себе в тетрадь Скоро будет новая глава Чтоб Алиса знала, где найти слова.
Он лишь придумал имя ей, чтобы позвать Она увидит все в конце, если придет Писатель пишет по ночам, и ловко врет.
Нет красок и чернил На столе и чай его остыл Пусто у писателя внутри Заливает твой писатель эти дни Все выпито до дна замерли страницы навсегда Бедная Алиса, как мне жаль Ты одна в лесу, ищи свою печаль.