Среди миллионов желтых лиц. Вдалеке от предков и друзей, кризиса Киркорова и прочей дребедени всей. Полста людей, каждый день до седьмого пота, в китайскую культуру вносят еще что-то. Танцоры. Музыканты. Клоуны и акробаты. Не знаем, где найти хлеб. Зато знаем китайские маты. И отдыхая в караоке-баре, от них и забот, помним, что дома кто-то любит и ждет. Все необычно здесь. И ни для кого не тайна: если нелогично что-то, значит \"Made in China\". Люди ходят строем. Трехколесные машины. Женщины на мотоциклах и мужчина в обнимку с мужчиной. Это их жизнь. Это их право. У каждого в голове свой великий дядя Мао. А нам то что?! Поселили. Накормили. Живем. О чем не знаем, но китайские песни поем.
Зато праздники у нас с размахом. Если девятое мая, значит махаем флагом. Если Ивана-Купала, значит кого-то купаем. Если праздника нет, значит просто бухаем. А работа есть работа. Никуда не убежишь. Если где-то провтыкал, уже начальство бесишь. Репетиции. Шоу. Парады. Каждому выходному, словно отпуску, рады. И опять эти истории с шашлыками. На утро кто-то с бодуном. Кто-то с синяками. Прошла неделя. Другая начинается. И снова в Моле выстрел. Шоу продолжается.
А осень всех по домам разбросает. Увидимся ли мы еще? Только Будда знает. Если встретимся снова, мы вспомним этот напев. Но я пою на русском, а вы, лошары, учите припев :DD