Как не потеряться в провинции, Если после Москвы одинаковы лица. Среди миллионов других городов Среди забытых людей и забытых дорог. Когда вся страна как тюрьма, Когда каждый третий выпивает до дна Бокалы вина, вины не чувствуя. Поэты топят себя литрами грусти. И пусть будем им всем пусто! А мне серость домов портит зрение, Ведь для меня дома - это поколение, Которое только углями тлеет, А могло бы гореть ярким костром, Но соблюдают дорожные знаки СТОП. Когда счастье заменяют на восторг, И каким бы тонким делом не был восток, Я буду яро любить родные места, Только не надо нелепого патриотизма. Ведь врать в глаза хуже онанизма! Куда делись люди духовно чистые. Да вот же. Каждый день их вижу. Те, кого страна считает лишними, И нет здесь никакой такой истины, Весь мир вокруг всего лишь призрак. И я лишь тень среди тысяч других, Никогда не сорвусь на какой-то крик. Ведь плывут облака на небе моём, И я имею свой постоянный дом. Хотя хочется собакой дворовой, Облаять всех, каждого, порой. Но был рожден сюда февральским котом, Чтобы шастать по крышам. И ничего не слышать, кроме чудесной музыки.