Я вижу как люди умирают по Фрейду. По Буковски, Коэльо, да как угодно! Лишь бы быть товаром годным На полке общественных интересов, Чей поезд мчит по бессмысленным рельсам, Где пункт пребывания - Булонский лес. Проституция там давно на первом месте. Красота давно за пределами парижских просторов. Она может быть лишь в головах, Но мы якобы на птичьих правах Выбираем чужую интонацию мира, Которую сидя у камина Написали Гоголи, Пушкины и Булгаковы, А мы как глупые тараканы Берём за основу себя эти хлебные крошки. Нет, я против самостоятельного пошлого, Но нужно хотя бы пробовать! Чтобы запоминали тебя, цитируя За пределами твоей квартиры Чьи-то уста И взяли за промежуточный устав. Я лишь против того, Когда живут по всяким Фрейдам так, Что меняется состав суставов. Ведь всем интересен подлинник. Так давайте жить под некий гимн Собственного я. По-своему. Даже если это станет ошибкой По Фрейду.