Море, берег, горизонт съедает солнце, Огонь бежит по воде, птицы ловят рыбу, Старик, сбежавший прочь от социума, Уставшие ноги в песке на краю обрыва.
Перед глазами жизнь, вспышка за вспышкой, Крик режет воздух, вопросы к небесам, Может быть, богу отсюда просто не слышно? И кем вообще назначен этот комиссар?
Старик помнит первую любовь, глаза горят, Она же стала для него последней самой, Обещания, данные от сердца им у алтаря, Сейчас остались просто голограммой.
Или же нет? И воспоминания так хороши, Что нет смысла жалеть о прожитых днях? Фотоальбом для одного - для души ушиб, Воздух без ушедшей любви - западня.
Ушедшей без причин, просто - из жизни, Точка настанет даже после сотни запятых, Отрицание факта достигло пика нигилизма, Неверие, что этот мир покинула именно ты.
Что ему делать теперь с этим ворохом писем? Она строчила ему их, когда он был где-то в пути. Любила печь, добрые фильмы, книги, бисер, Как мало нужно человеку, чтобы просто уйти.
Шаг вперед - значит разбиться о скалы, Найти покой в бесконечности морских глубин, Просто рухнуть в воду подобно пеликану, Нестерпимо чувство, что ты совсем один.
Воспоминания вагонами бежали по рельсам, Как засыпали вместе, встречали Новый Год, Он помнит все ее привычки, любимую песню, Слышит голос в памяти, но не слышит ее шагов.
Воспоминания не дарят жизнь, напоминают о ней, О самых ярких чувствах, что только мог испытать, Душа человека жива, пока ее сердце в огне, Важен процесс, ведь всегда один результат.
Море, берег, горизонт съедает солнце, Огонь бежит по воде, птицы ловят рыбу, Старик, сбежавший прочь от социума, Уставшие ноги в песке на краю обрыва.
Он не сделал шага, уже осуществлен полёт, Уйдет лишь тогда, когда настанет его час, Отброшен в сторону лишний изысканный флёр, То, что мы выдержим, лишь то оказывается На наших хрупких плечах.