Я - всего-то проклятый стихозник,
Мешаю стихи с прозой, как будто ложкой сахар.
Меня обвиняли в ненормальности мозга
И предрекали, что всё пойдет крахом.
Помню первое "спасибо за стихи",
Когда хотелось задыхаться слезами
Над исписанными шизофренией листами,
Когда хотелось оставить
Всё это глупое,
Которое как ребенок без отца и матери,
Стоявший на коленях на паперти,
Каясь перед богом,
Которого выдумал по своему
Образу и подобию.
Не потому что нагл,
Не потому что так жить удобно,
А просто хотелось верить
В кого-то, с кем можно дружить.
Тонкими бывают не только ножи,
Но и мои ответы вам,
Когда получаю "спасибо за стихи".
Но вы бы знали,
Что происходит внутри.
И что бы не написал словами,
То не передать моего счастья,
Над которым не властен
И не буду никогда.
Мне ведь страшно, когда понимаю,
Что вам нужен такой стихозник,
Как я.
Это любимая фобия
Среди тех, которыми полон человек.
Всё это лишь первые шаги.
Переходим на бег.
Я - всего-то проклятый стихозник,
Мешаю стихи с прозой, как будто ложкой сахар.
Меня обвиняли в ненормальности мозга
И предрекали, что всё пойдет крахом.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1