Я - всего-то проклятый стихозник, Мешаю стихи с прозой, как будто ложкой сахар. Меня обвиняли в ненормальности мозга И предрекали, что всё пойдет крахом.
Помню первое "спасибо за стихи", Когда хотелось задыхаться слезами Над исписанными шизофренией листами, Когда хотелось оставить Всё это глупое, Которое как ребенок без отца и матери, Стоявший на коленях на паперти, Каясь перед богом, Которого выдумал по своему Образу и подобию. Не потому что нагл, Не потому что так жить удобно, А просто хотелось верить В кого-то, с кем можно дружить. Тонкими бывают не только ножи, Но и мои ответы вам, Когда получаю "спасибо за стихи". Но вы бы знали, Что происходит внутри. И что бы не написал словами, То не передать моего счастья, Над которым не властен И не буду никогда. Мне ведь страшно, когда понимаю, Что вам нужен такой стихозник, Как я. Это любимая фобия Среди тех, которыми полон человек. Всё это лишь первые шаги. Переходим на бег.
Я - всего-то проклятый стихозник, Мешаю стихи с прозой, как будто ложкой сахар. Меня обвиняли в ненормальности мозга И предрекали, что всё пойдет крахом.