Найдётся ли, кто б не хотел, Однажды отойдя от дел, (Пусть положение тех не так уж, право, бедственно) Бродить себе вдали от правд, Средь хвоей пахнущих дубрав, Где голос, так напоминающий Божественный, Звучал бы в нас за годом год Без опрометчивых без нот, Во всех – от первого звучал и до последнего. Но затихает к ночи дом, И лишь о чём-то о своём Вздыхает оттепель почти что по-весеннему...
Распевы: Здесь натворило время бед, А там – во вред иль не во вред – Заносит след и не даёт опомниться, Но так уж он устроен — свет, И, сколько б не минуло лет, Хорошее лишь только помнить хочется.
И, понапрасну,о пустом: А что же, всё таки, потом Как встарь,свою не вопрошать постель... Что саранча — до черноты До голой; снежные сады, Неумолимо поедает оттепель...
Не разомкнётся этот круг На обжигающем ветру В своей в какой-то дикой непреложности. И всё ж рождаются стихи, Благодаря и вопреки, А сердце ждёт, всё ждёт чего-то невозможного…
Словно печали той во цвет На протяжении стольких лет Хранимый Господом и материнскою бессонницей, Я всякий раз как сызнова Заветные ищу слова, Каких иль вовсе нет, иль просто не находятся...