Вона ще не виросла і не втратила голову Від чорної музики у власних зап’ястях І світло з небес і початки голоду В її долонях будуть за щастя Вона ще не падала на мокрі матраци І в кров її не вливався поспіх І ще не блукала південними трасами Худоба – таврована мов плацкартна постіль Ні болю в легенях ні решти блиску В темній траві без кінця і міри Й гарячі квіти високого тиску Не росли на відкритих ділянках шкіри І друзі на станціях і ріки в селищах Дбають про свій подорожній статок І одяг випалюється на сонці все ще Вірно тримаючись її лопаток Вона ще не може просто померти Зализує рани наче конверти Чистить зуби мов табельну зброю І засинає поруч з тобою