Писать-то можно, сложнее – не писать. Я столько раз ходил на дно по алкоголю, А сколько – так уж трудно сосчитать, Насколько меня хватит, испытывал я волю. Я то бросался в пляс, то – на стихи горазд, Депрессия внушала мне, что я не стою свеч, В мозги вворачивал мне мнение какой-то педераст… Я понял только, что нет проку от подобных встреч.
Я так нуждался в женщине, в её любви, опоре, Хотя и к одиночеству, хоть как, но я привык, Меня так утомляли все на эту тему споры, И как я ни пытался, ничего я не достиг. Меня ломало здорово - я так хотел семью: Качать малышку в колыбельке нежно перед сном И баловать подарками красавицу-жену И, рассыпаясь в комплиментах, наполнять её бокал вином.
Но судьба сыграла в ящик - Я всего лишь однолюб. А любимая моя Пожелала свежих губ, Свежих губ. А я – однолюб, Однолюб.