проклятая невралгия кусает мне пальцы руки, тебя полюбили другие, и все они — дураки. я тоже умом не шибок, поскольку никак не могу из памяти прошлых ошибок последнюю вырвать строку. но всё же вырву и брошу, как ржавый кухонный нож, моя дорогая, хорошая, ты даже письмо не прочтёшь. троллейбусы, ветер, машины проносятся мимо меня, тебя полюбили. вершины другой достигает, не я. в Москву не заходит немец, Москву покидает француз, и я слепец, пораженец, плетусь по Садовой, смеюсь, себе аплодирую ритмом и снова твержу парадокс: любимая, слёзы ты вытри, сыграй моим сердцем в сокс.