* * * некоторые люди любят стихи и прозу, некоторые уверены, что до свадьбы не заболит. если я тебя поцелую - ты превратишься в розу, такую отчаянно-алую, что хочется забелить.
прекрасное мое чучело, мы живы, пока мы лживы, пока набиваем соломой раскрашенный наш камзол. когда мы умрем, окажется, что прежде - мы были живы, и это было не худшее из многих возможных зол.
поэтому мы выплясываем отчаянные мазурки, в горящем саду, во гневе, в огне, в золотой пыли. если ты меня поцелуешь - я превращусь в сумерки - сумерки, сумерки, сумерки - отсюда до самой земли.
ну, что - полетели? тает небесное покрывало, живучая осень корчится, сдирая окраску роз. и совершенно не важно, что я тебя не целовала - ты все равно превратился в розу и под окном пророс.