Листопад был из листьев, исписанных чьей-то рукой, От камина несло свежей зеленью спиленных веток, И ломалась игра на вопросе, ну кто ты такой? В этом мире врагов, дураков и марионеток.
Ты менял как перчатки одежду, и кожу, и стиль, На скелете души нарастало соленое мясо. И кружились в башке сквозняком, как шальная кадриль, Мысли, так и не ставшие истиной с первого класса.
И кружились в башке сквозняком, как шальная кадриль, Мысли, так и не ставшие истиной с первого класса.
Что ты значишь для тех, для кого ты всего лишь герой? Что расскажешь ты той, от которой ушел этой ночью? Для кого-то ты друг, для кого-то быть может крутой, Только крутость - не блеф, ты же видел все это воочию.
Для кого-то ты друг, для кого-то быть может крутой, Только крутость - не блеф, ты же видел все это воочию.
Так сними же с себя маскарадный лоскутный пиджак, Посмотри на восток там уже разгорается море. Сколько лет пролетит, прежде чем ты поймешь, что не так, Что не так надо жить, чтоб не быть со своим сердцем в споре? Сколько лет пролетит, прежде чем ты поймешь, что не так, Что не так надо жить, чтоб не быть со своим сердцем в споре?