Я не ищу врагов во вне, когда они внутри меня, Съедают тело изнутри, мне говорят, что это не мой дом. И я потерянный, незнающий куда бежать, Бреду по острию ножа, уверенный, что заключён в другом. Кто эти люди? И не уж то их видеть хотел я? Что дальше будет, да и как далеки от предела? Это игра из загонов и ожиданий, Выживает только тот, кто вообще ничто не желает.
А Я забился в комнате подальше от всего. Не трогайте, уйдите, кричу через закрытые двери! Но голоса внутри твердят: не достигнут высот. И почему то, постепенно, я начинаю им верить.
Сейчас не важно, а помнишь раньше как планы строил, Что подобно им, ты будешь так же, езжать по гастролям, Выпускать альбомы, идучи удачи на встречу. Оправданьем стало только то, что ничего не вечно.
Может и не дано? Позволил паразитам съесть тебя, Для врага нет ничего лучше, чем твоё бездействие, Новые песни? Да не писал ничего месяцы, Не получалось, да и не хотел если всё взвесить так.
Значит давольно, удаляет все песни с винта, Наброски, тексты, в голове им места просто нет. Кто подшутил так, выдумав то что я поэт? Вот так и умирала заветная Мечта.