Лета излёт. Ветер в затылок дышит - ветер и что-то с джазовой нотой грусти. Кошкой брожу ночью по ржавым крышам, днём на ходу сплю и на солнце щурюсь. N. говорит - это моя дурость. Подозреваю, шутит. Лета излёт - утренний кофе крепче, скоро в крови будет сплошной кофе... Чаще из глаз птичьих глядит вечность, что-то меняя исподволь, подспудно. ...и иногда видишь в стекле мутном будто чужой профиль. Стрелки бегут, кажется, всё быстрее. Я разгоняюсь. Время, остановись! Листья желтеют, падают, мокнут, преют... Нет, не излёт. Новый виток - ввысь.