Я тут покидьок формально серед цього бруду, Бо власні цінності в цьому світі - це не круто. Комусь не вигідно, що хтось шукає свого шляху, Хрестова масть, та похід не дають почати. Батько каже, мені не місце у мистецтві, Шлях медицини, щоб повертати до світу мерців, Та обравши шлях воїна будеш ним до віку. Моя зброя - спис, це моя масть піка. Всі кажуть, що я психопат, але є в психіки замки, І так хочеться, щоб було кому сказати: \"Гей, мала, в мене тут два косяка\", Але далі по масті чирва мій шлях не просягав. Хотів стати програмістом, писати сайти, Ще поєднати в собі МС, будь ласка, встаньте. Тепер цей голос звучить над черговим лупом. Я настукав біт по масті бубна.
Хоч хочу залишитись тут, тут, тут, тут, Та я не знаю, хто мій друг, друг, друг, друг, Роблю все, щоб бути тру, тру, тру, тру, Та доля по обличчю хук, хук, хук, хук.
Тут різні масті в однієї долі, І я дійсно один в полі воїн, Не з легіону солдат і не вожак ізгоїв, Та я тут не один, ми всі голодн