Века плывут, подобно китам, в своей среде молчаливой. Их ровный путь уныл, как и мой. Но мой - имеет предел. Волна идёт за мной по пятам, дымясь и прядая гривой, - ей дух недобрый, бес водяной смутить меня повелел.
Мне страх неведом, но такова волны холодная злоба - томит и давит, мыслью одной чертя узор по челу: избегнет ли моя голова её огромного зоба? И если да - какою ценой? А если нет - почему?
Устанет ждать невеста меня, но траура не наденет; сосед-богач повадится к ней, она не будет горда. И к марту их помолвит родня, а после Пасхи поженит. И тем черней над жизнью моей волна сомкнётся тогда...
Недобрый дух! Изыди из мглы! Явись, как есть, предо мною! Хочу, пока не скрылась луна, узнать, каков ты на вид. Взгляну ль - и стану горстью золы? Иль вовсе глаз не открою? Понравлюсь ли тебе, Сатана? Иль Бог меня сохранит?