Мне нравится думать, что у меня бабушкины глаза. Туманной поволокой укрыла роса.
Как я очутился тут? Я помню, я вижу её глазами. Я внутри. Под защитой скрипучих дверц.
А может она просто рассказывала? Про свой укромный уголок в сенях старой такой избушки: Она спряталась в своих детских грёзах. И будто шорохи, скрипы укрыли её, рассказали. Навсегда!
Где теперь та избушка? Где теперь то ощущение?
Я был там, был. Там теперь завод, город С безликостью чужой. Где тот уголок укромный в сенях избушки?