ты приходишь, когда я срываю свой голос в скулеж и вой. ты приходишь,садишься напротив, и мы молчим. до сих пор я не знаю, что там бывает с тобой, между нашими встречами. в общем то, черт бы с ним.
нам луна светит тускло, заглядывая в окно. я не вижу тебя, только скулы, плечо и дым. растворяюсь в молчании. мне в молчании нашем тепло. ты же в нем ощущаешь себя простым. живым.
мы молчим о назойливом страхе и пробках где-то в душе, где сигналят и плавятся жарким асфальтом мечты. тут и слова не скажешь, обязательно выйдет клише как в бульварном романе. обостряются все черты,
обостряются мысли, уходит тихонько боль, об утраченном счастье, его ведь попросту нет. в этом мире есть лишь осколки, собранные судьбой в хаотичное целое на пару десятков лет.
мы молчим, пока я принимаю все так, как есть- без оскала и воя, срывающегося на плач. и молчание наше с дымом твоим, как смесь анальгетиков с водкой - спасительный личный палач.
ты докуришь последнюю, с шумом выдохнешь эту ночь, не успею моргнуть, а тебя уж и след простыл. ты молчанием этим умеешь всегда помочь, вот бы только и после остался. вот бы не уходил...
я порою вдруг понимаю, что вовсе тебя и нет- плод бессонного разума, дым лишь, что не глотнешь. но упрямо ищу молчания нашего след. и отчаянно страшно, что однажды ты не придешь.