Лишь только имя, да, может быть занятие - вот всё, что люди желают знать о нас. Когда же все, что мучит нас готова рассказать я, от них - лишь холод, холод всякий раз...
"Чего же ждать мне ?" - подумала тогда я. "Ведь жизнь одна лишь , и так летят года!" Легко ли было мне уйти из дома зная: нельзя обратно, можно лишь туда...
Жизнь - это клетка, да, клетка , где одна ты , иль сон, который и в детстве ты гнала- в нем от других людей стеклом отделена ты, и, как не бьешься , не разбить стекла... В нем от других людей стеклом отделена ты, и, как не бьешься , не разбить стекла...
Когда мне грустно, тогда пишу я письма, куда - не знаю, не знаю и кому. Но между нами опять стекло повисло, опять преграда каждому письму.
Стекла так много: глаза , веткины, окна... Я так надеюсь, что вот исчезнет мгла! Случится чудо вдруг - и вдребезги все стекла, и между нами больше нет стекла!
Но жизнь - лишь клетка, да, клетка , где одна ты , иль сон, который и в детстве ты гнала- в нем от других людей стеклом отделена ты, и, как не бьешься , не разбить стекла... В нем от других людей стеклом отделена ты, и, как не бьешься , не разбить стекла...