Лишь только имя, да, может быть занятье - вот все, что люди желают знать о нас. Когда же все, что мучит, готова рассказать я - от них лишь - холод, холод всякий раз.
Чего же ждать мне, подумала тогда я. Ведь жизнь одна лишь, и так летят года! Легко ли было мне уйти из дома, зная: нельзя обратно - можно лишь туда...
Жизнь - это клетка, да, клетка, где одна ты, иль сон, который и в детстве ты гнала: в нем от других людей стеклом отделена ты и, как ни бьешься, - не разбить стекла.
Когда мне грустно, тогда пишу я письма куда - не знаю, не знаю и - кому. Но между ним и мной опять стекло повисло, опять преграда каждому письму.
Стекла так много: глаза, витрины, окна... Я так надеюсь, что вот исчезнет мгла, случится чудо вдруг - и вдребезги все стекла, и между нами больше нет стекла!
Но жизнь лишь клетка да, клетка, где одна ты, иль сон, который и в детстве ты гнала: в нем от других людей стеклом отделена ты и, как ни бьешься, - не разбить стекла...