Моя родина, говорил один певец, Состоит из колдобин и толпы дураков. Ей уже раз десять должен был прийти конец, Когда рушили храмы и стреляли в попов.
Моя родина из икон отливала пули, Моя родина убивала своих же детей, Мою родину ветра перемен насквозь продули, И продрогла она, окоченев до костей.
Припев: Вместо искусства на сцене красивые лица, Вместо заботы пожилым в подарок – больница, Вместо стихов почитают пошлость и маты, Зачем жить хорошим, лучше сдохнуть богатым.
По центру пройдешь – вокруг все красиво, Пока за угол дома не завернешь: В любой подворотне, улыбаясь ехидно, Малолетки продают себя не за грош!
Здесь улица словно кадр боевика: Бандиты, шпана, наркоманы стреляют как в тире. Здесь правдолюбцев убивают наверняка, Чтоб жить в своем страшном, замкнутом мире!