Мне не приятно твое счастье с кем-то другим. Твой никотин. Ничем не прикорми, лишь ложь сплошь. Кипят раны, одновременно, и мы на равных. Вишу на рукояти стоп-крана, с несказанной фразой про чувства. Я завяз в рутине по локти. Волочусь. И есть пара смыслов в жизни. Под таким парусом несет, ты лишь держись за меня. Но с лица считывает don't touch me. Я не успеваю понять что все это значит. И как жить человеку без веры в себя. Всеядным. Дикой единицей. Без мечты, с неровными синусами.
Я буду читать стихи. Зачитывать правду без доли ехидности. Без алкоголя и химии. Без спешки. Будто я в фильме. А ты будешь слушать и улыбаться. Какой я дурак в свои двадцать. Но будешь слушать. Ведь это танцы моей души, не между строк, а в них.
И я уеду однажды. Совсем ненадолго, преодолев силу воли, включив чувство долга. Променяв дом на плацкарт. И в пламени том я вспомню. Как Ты целовала, стоя на носках. Как мы стояли на краях, как мысли пьяно озадачили такт биения сердца. Так бывает или для любви в нем больше нет места. Но место нашлось. Совсем не напоминает ту осень. Все по-другому. Другой я и вокруг мир другой. Ого. Ого. Под иным углом. Нет грусти под луч. Так лучше.