Убитые кеды, и мой убитый взгляд. Мои убитые глаза о многом говорят. Джинсы, майка и серая кофта. Жизнь- это просто версия софта. Винда без глюков с офигенной графой. Мысли, как пчёлы. Вокруг меня рой. В убитых скейтчерсах, с убитыми глазами, И с тяжёлой головой, я еду домой.
Вокруг возгласы людей, и гудки машин. По мокрому асфальту шелест их шин. Маршрутчик ругается, впереди снова пробка. Придётся в объезд, по обходным тропкам. Наушники в уши. Звук на полную громкость. Без музыки обычно чувствую ломку. В убитых скейтчерсах, с убитыми глазами, И немного злой, я еду домой.
Это грустная лирика урбана. Вот. Мои мысли опять закрутил круговорот. Мои темы порой злободневно, но эта не та. Наверное эта тема- всего лишь грустная сказка или мечта.
Грустно и печально. Второй мой лик. Но даже сквозь тучу порой пробивается блик, Солнца, что скрылось за тучами. И вскоре снова будет ласкать меня своими лучами.
Машины вскоре освободили пути. А дождь вскоре перестал идти. Маршрутка едет дальше, и я грустный, не злой. Дальше, дальше еду домой.