Твоему молчанию позавидует немое небо. И звезды чаще приоткрывшихся уст устремляются вниз... Друг мой, Ты, наверное слышишь, как в глубинах рождается песня? На поверхности проявляется стих?.. С позволения пошатнувшейся веры я закрою глаза, и солгу на весь мир... Отдаваясь в руки Твоего пера, нацарапываешь каждый раз прощальные слова: \"Витте, Витте, Витте\"... И мы с тобой квиты. Я не чувствую боли чернильной. Как-нибудь меня утешит Твой голос ванильный. Замирает глупая надежда. Кто рожден в любви, мне говорят - \"невежда\". Но лакомый кусочек каждому попробывать дано. Ну же, не молчи, выпускай из рук перо. Твой внутри крик как разъяренная погода вырывает с корнями ветер-негодяй, а Ты мой верный писатель, моим невыносимым побегом раскрываешь объятья. Пагубной привычке возможно не избавлюсь. Ты смирился? И я смирюсь. Никогда!!! Ни-ког-да... Я стала твоим холстом. Но что же заставит остаться? Кляксу уронившим, непослушным чернилам. Твой голос сладкий с привкусом ванильным...