я собирал обрывки фраз в сумку, замок сошёл по линиям, и сонным в маршрутке я вспоминал про всё что будет я думал, видел проходящих мимо. у всех проблемы до боли и робости, а у меня жизненные перепетии сошли в последнем альбоме. я радовался каждой мелочи, порвал брюки, заляпал кровью руки упав случайно на рельсы. фразы из прошлого, ночью всё не мог уснуть. вспоминая суть, что ты говорила и я в подъездах холодных давно собираю всю пыль на перилах, ногами шаркая по льду, сойду на первой попавшей, остановите меня в будущем, когда проблемы все сойдут на нет, так можно ведь? я аутист, страдаю бессонницей, замыкаюсь, ищу выход, ловлю эхо и слушаю шум белый приёмника старого, дедушка, он не работает уже как десять лет. старые трамваи доставляют больше радости, ведь в них сидения нагреты и знакомы они, ищу свою сущность внутри, но боюсь, души не существует, меня наполняют только потоки вен и дым. думал что вырос, но я жить разучился, побрился, и троеточия ставлю после каждой фразы для указаний важности и скорби, это мой абстрагированный космос в который я никогда кроме неё никого не пущу.
добился отдельной квартиры в таком неясном будущем что дальше и жить интересно стало, да будь что будет. ты будь только тут, пока я гоняю по своим венам ртуть и залипаю в облака, плывущие с севера, в метро турникеты, их не касаюсь я зачем-то, ведь так они повидали много мокрых ладоней чьих-то чужих людей. я как и вы соглашаюсь и собираю с деревьев обрывки идей, пусть я в ваших ёбаных чёрных списках вишу, я продавал свою душу за музыку, и поныне свои стихи пишу, слушая шум.