каждое движение подобно скрипению кресла, а каждое слово бьёт по ушам. пребывать в состоянии мёртвых людей, когда буря с метелью осели на шарфе. проснуться от крика убитых соседей, а мне снилось ночью, что мы все мертвы. только проснёмся однажды не вместе.
вспоминаю каждый раз поутру, когда будильники скачут по тумбам и полу, когда под подушкой находишь всё старое, выбитое по тетрадям в клетку слово.
разгораются тихие угли в кострах, а закат такой красный, что кажется, будто бы мы совсем не при делах своих, а просто находимся рядом.
наслаждение, очарование солнца, ушедшего ночью на сон, только луной согретые, дышим по разные стороны света, а так - в унисон.
прохожие скажут нам многое, что не сказали нам близкие души, нам это не нужно всё вовсе, мне кажется, радость пустого вечера. в одинокой тиши находиться с призраком человека, отдавшего жизнь в растерзании внутреннего порыва, который от века к веку плывёт в очертании взрыва натянутых нервных клеток.
помню светлое, сзади мансуя, толпа расширяется, мысли сольются. а мы аутсайдеры, поломаны руки, оббитые руки о чьи-то плечи, а нам хочется вечно быть рядом с кем-то, хотя мы действительно просто сгораем. оставили здания лишь полудымкой на фоне заката, в чертах горизонта милого.