За оконными рамами мир рисуется каждое утро, по точным маршрутам, играя красками, заплесневелыми песнями, воспоминаниями, мысленно каждый день себя сжигая. Жизнь сложнее только когда ты сам убиваешься. В недодуманных схемах нам не было равных, мы привыкли идти к свету сквозь эмоций заросли не вбивая в себя идеи что тяжелы и мысли только ко дну тянут.
Ненавидь себя, жалей других и рано или поздно ты помешаешься на этом. Ты будешь лечить словом, но не себя. Каждую ночь по часам в подушку рыдая ты будешь улыбаться солнцу мысленно про себя повторяя, убивая свое эго в недоспелых плодах собственного воображения: "Спасибо тебе за то что душевно измельчил меня, спасибо что сделал меня человеком и кинул обратно в каменный век, сжег все мои книги и записки, уничтожил мое сознание нелогичными цепочками фраз, фантазий и какими то нелепыми очертаниями похожими на любовь, ревность, первую ночь без сна", и когда нибудь ты двинешься, только Бог знает когда.