остыло в кружке. путей из миллиарда паутин/сетей, не так уж много стало за последние два месяца. я спелся, словно птицы в том апреле, когда не будет уже нас тобой вдвоём, людей ничто не будет греть, за вереницей низких нот придёт симфония, в агонии прорвётся из распахнутых сердец в клубах от пыли; ты будешь вечно говорить, что ты не с ними, сознание как флаг ассоциаций; я на планете оспы, без обид и ассигнаций пытался строить свой обмен из жизни в тлен, из тлена сразу в глубину, меня найдут истерзанным в сугробах, среди обиды, боли, космоса... будь моим космосом, слышишь? на этих орбитальных станциях всё тише звуки, что исходят от дыханья. меня осколки лиц чужих не манят, а скоро время, что летит так быстро, не состарит, поскольку мысли в голове одни и те же. окутай нежностью страдания; кровавый след артерий в стенках ванной, а после - фильм, затянутый уж слишком. пройдись в сознании людей, судьбой избитыми, с грудными клетками не вскрытыми, оставив в послевкусии лишь поцелуй горячего латте и запах сигарет. момент так стоит свеч, что я один лишь понимаю останься тут, со мной, пускай даже ментально, сонный, прокурен и ослеп. я на последней станции метро тут, жду тебя. я твой тупой поэт.