никому не нужным писателем быть, никого не любить, ну а что же важнее? и что для тебя этой жизни строение если ты каждый день об одном? разукрашивать руки маркером чёрным в символах что в языческой вере есть бог размышляешь с чаем в руках, словно питерцы летними днями на лофтах. что для тебя в этой жизни важнее: любовь или как говоришь ты об этом? осенние ветры? высокие гетры? на тамблере записи? вазы с цветами? цветы в разноцветных пиксельных артах? ты психонавт или просто больной, что мешает свои седативы с коктейлями? свитшоты, что с колой и черри, а может, ты просто пока не находишь своё, постоянно в чужом обитая? пойми, что тебе в этой жизни важнее, конверты в руках или пятна на шее засосы каких-то левых людей или фраза, оставлена что напоследок? хочешь как хипстер втыкать в артхаус? может, ты творческий, сидя на фене? ты правду с первого раза мотаешь на ус, или просто по граблям ходок? тренируешь ли ты свою силу воли, или же ты просто преследуешь моду, среди этих веяний можно спокойно и без напряжений раскрыть эту ложь. и что бы не делал, и как не крутился, скрывая мотивы за красочным фоном в конце концов ты всё равно умрёшь.