и он возвратится домой к шести, откроет двери, принесет в себе пустоту. — я так привык отпускать. я ее отпустил. ведь мир таков, он не состоит из святых.
здесь все как в детских войнах: бьют безжалостно, не жалеют сил, ждут, когда станешь харкать кровью.
ну что такого? я ее отпустил, я не хочу, чтоб она все время стояла у меня в изголовье. я не хочу пить ее крепкий чай, слушать многозначительное молчание, знать, что она станет меня выручать, вытаскивать из любого отчаяния.
это такая страна, времена такие: все вокруг друг для друга чужие.
каждый сам за себя, ждет удара в спину.
ну что такого? я ее отпустил... или, может, покинул.
поплачет, успокоится. все это слабости, сентименты.
в конце концов ничего фатального, бог, или кто там вместо него, станет присылать ей разрисованные конверты: семья, хорошая работа, дети, когда-нибудь внуки.
я стану лишь воспоминанием, исчезну как покойник, на девятые сутки.
ну что такого? я ее отпустил, я не обещал ничего. у меня ведь хватает сил, и у нее хватит сил. ведь любить сейчас — это словно бы шагнуть в огонь.
и он возвратится домой к шести. включит, затем погасит свет. только что-то станет дрожать в груди. — я ее отпустил, но почему же она не отпускает меня в ответ?
22 мая 2014 г. Наташа Денисова https://vk.com/draumar