привет. я люблю короткие стрижки и молоко. холодное и без плёнки. дорогие мне люди не живут далеко, ютятся здесь, по углам сырой комнатенки. я слаба. я болею своими стихами, друг. и когда меняется всё вокруг, всё, что я могу - написать об этом в стихах.
надо мной смеялись и говорили, что всё отстой, что я не умею писать и вообще ничего не умею. и лишь единицы кричали в спину: "постой, верни нам свою идею!"
и я возвращалась. говорят, что пишут от боли, а от счастья совсем не пишут. но ведь каждый сам себе волен выбирать, кого слушать, а кого стоит услышать. просто в сердце живут слова. просто мысли берут своё. и когда тебе скажут, что ты слабак, друг, просто иди вперёд.