От разочарований не прививают, люди людей убивают впритык. И я убивала. Как одна из них, издавая рык. Я же предупредила Бога. Я же постоянно просила, чтобы не болело и прошло. Только очень долго проходило.
И как потом верить, во что бы то ни было. Помечать на руке крестиком, чтобы не забыть забывать. Не в том месте, не тот город. Все лица слились воедино. Изжили себя.
В данном контексте жизни, Было бы глупо закрывать свои двери наглухо. Или даже засыпать с тобой в обнимку, Ночью ты один, а днем - приходится узнавать по снимкам.
Не смотри на морщины, не заглядывай людям в лица. С ними можно слиться. Я же просила. Тебя и Бога. Чтобы перестало биться. Сложно книгу открывать сразу на всех страницах. Имея всего десять пальцев.
И как потом верить, чему будешь рад? Ты вычеркиваешь меня из всех списков. Я вне состава любой из твоих палат. У тебя свои тональности, свой лад. Но так проще, когда один. Да, безусловно, легче - вписывать круг в квадрат.
Только мы снова на одних остановках. В одних поездах. И души друг друга до сих пор обживаем. И, кажется, Бог нас благословляет. Но, как-то убого для Бога.