Я просто не чувствую тела: Упираюсь глазами в небо; Скрипит по бумаге белой Мой черный родной карандаш; И это моё спасенье - Мой вечный душевный монтаж. Я прячусь в руках одеяла, Искры летят от сердец. Но этого слишком мало. "Я, верно, стала калекой" - Пусть летят эти мысли прочь! Исчезнем спустя четверть века, Коль не сможем себе помочь.