Я смиряюсь с гудками в телефонных сетях, с тихо рвущейся тканью на протёртых локтях и с тобой за свой статус – отправитель письма. В нем навеки останусь. Это больно весьма.
Я, пожалуй, отброшу Все попытки свои Для тебя быть хорошей. Ничего не сулит Мне такое старанье Я останусь собой До последнего званья, Что зовётся судьбой.
Значит, есть расставанье. Никаких нету встреч. нет таких расстояний, чтобы мне пересечь, до тебя добираясь,- ты же рядом со мной. Мы на креслах трамвая Едем, каждый – домой.
На краю снегопада, под одним фонарем, даже время мне радо, что с тобой не вдвоем, что свой шанс упустили, потеряли в снегах, что вся жизнь пройдёт в стиле, что отточен в стихах.
Пусть судьба нас растащит По годам, городам. Ты не лучший рассказчик В обольщение дам. Смысл этих историй остается при мне. Он немногого стоит На чужой стороне.