В этих краях и снег в мае - не ново, и дождь в феврале, вобщем-то, не удивляет. В этих краях одно взаправду хреново - кто-то у нас голубей почтовых стреляет. Письма лежат, непрочитанные адресатом, птицы лежат на траве, и чернильного цвета эта трава, и земля, и вода, и накатом мчит по чернильным дорогам чернильное лето. Лето не теплое, не долгожданное вовсе, тучи чернильные носятся над головами. В этих краях все одно - что лето, что осень. Письма летят с голубями. Гниют с голубями. В этих краях жду вестей, жду безропотно, денно и нощно, как обещала ждать. В город пришел человек, и промолвил шепотом - "Я почтальон." И в ответ: "Расстрелять."