Опустить бы голову в вечернюю Каму! И забыть о простой и будничной драме. В этом городе жизнь – отбытие срока. Из него камнями изгоняют пророков.
Утро здесь начинается с удара звонка. И вакантное место есть всегда – у станка. Есть еще места – за решеткой в темнице, И Сибирский тракт с Достоевским пылится.
Под ногами ветки похоронных процессий. А вверху – черный крест. Но его не видят. Здесь торговец – почетнейшая из профессий. А российских поэтов здесь ненавидят.
Расстаются они подобру - поздорову. От того, что их родина к ним сурова. Улетают в Москву и другие страны. Черный крест процарапал на сердце рану.
И крыло самолета как символ века. Как разлука планеты и человека. Отрываешься в небо. Все выше - выше. Попрощался. Чем дальше, тем лучше слышат.