Мне нечего сказать, Стою, молчу пред Богом. Меня в плаще убогом тяжело узнать. И те, кто помнят меня в блеске, Только бросят резко: «Зачем ты здесь, растративший своё именье? Тебя не ждут с прощеньем, не желают знать».
А я опять молчу, Дороги нет обратной. Но у двери парадной я не постучу. Осталась мне одна дорога – Быть слугой у Бога. И даже если был Он мне Отцом когда-то, Мала моя награда, за своё плачу.
«Ты был в иной стране, Порядки там другие. И мы теперь чужие, - братья скажут мне. – Из знаний тамошнего мира Ты воздвиг кумира. Забыл любовь, которую имел ты с детства, И потерял наследство по своей вине».
И все уйдут на пир, Оставив мне помои. Я потерял покой, приобретя весь мир. Но расточал я то наследство, Что мне дал Отец мой. И долг велик, и в опыте не много проку. Сносил в пути к Истоку свой наряд до дыр.
Но мой Отец спросил: «Кто там пришёл, усталый?» Узнав меня, бежал Он из последних сил. «Мой блудный сын был мёртв, и ожил. Кто ему поможет?» Он укорил завистников – ревнивых братьев, И, заключив в объятия, меня простил.
Кто может рассказать О том, как благ Отец наш? Из ста овец заблудшую идёт искать. И, как из ран текущей кровью, Поит нас любовью. И Хлеб с небес голодным всем раздать Он может. В святом-святых, о Боже, я хочу молчать.