К великому сожалению, мы живем во время гром- ких процессов, когда судьями двигает не закон, а руки кукловода из-за кулис…И список таких судей продолжает расти.
Она приходит домой. Она садится пить чай. И впереди – выходной. И фикус в кадке зачах… И ждет на кухне семья, И кухня освещена… Она уже не судья, А чья-то мать и жена…
Но стынет раной в груди Вопрос, что спать не дает: А кто же будет судить, Когда дойдут до нее?
Рука ее не дрожит, Кто взят, тот, верно, и вор. Она, своё отслужив, За внуком сходит во двор, А вот у внуков дела Другие – мяч, самокат… Их мир отмыт добела, От них беда далека…
Но голос детский звенит Набатом судного дня – Кого же мне обвинить, Когда дойдут до меня?
Итак, без снов она спит, Надежд в себе не тая, Что всех мещанских фемид Минует чаша сия! И ей неясно пока, Что будет вечен удел Смотреть в глаза двойникам Своим - на страшном суде…
Подумай, вдруг, да найдешь Своих – на смерть, на убой, Кому не будет «ну, что ж…» Когда придут за тобой.