Ты стоишь у порога в белом плаще, С черных волос на паркет стекает вода, Слишком поздно пытаться тебя придумать назад,
Твои тонкие пальцы лежат на кнопке звонка.
Что мне делать с тобой, что нам делать теперь?
Ты войдешь в этот дом и останешься в нем.
У тебя больше нет никого , кроме того кто придумал тебя.
Моя жизнь как вокзал, этот хлам на полу, Память о тех, кто ждал свои поезда. А тебе больше некуда ехать - "на, выпей вина". Как жестоко с моей стороны придумать тебя..
Я же знал, что любовь это игры с огнем, но как же без огня если дождь за окном? Ты войдешь в этот дом и останешься в нем. Ты уйдешь вместе с тем, кто придумал тебя.