все стали понимать действительность ещё шире, срывая со стен старые постеры, фотографии, обои. наша печаль давно поселилась внутривенно и в плеере, и в этом аду, с элементами минимализма, нас уже двое. наш неполный век, без тех, кто не может больше ждать, отправляются в новый путь, так и не осознав смысла. а те, кто еще чувствуют подошвы, отказались помогать, умчались к берегам, сушить весла. мы похоронены внутри тел, до рождения. и полвека с лопатой через плечо. и так странно, сидеть за рулем, не зная правил вождения, пытаясь завести машину жизни не тем ключем. мы меняем пачки чаще, чем себя самих. и удивительно плевать, что это правда. а там, где полная тишина, не услышан даже крик, и в сладком напитке, давно не чувствуется яда. в нас такой богаты внутренний мир, что территорию можно сдавать под свалку. я знаю, у каждого может быть свой кумир, но уподобившись, от нас так мало толка. мне сказали, что это мусорный пакет слов. и я добавлю - это о всех стихах сразу, и не стану спорить. ведь все труднее отличать помойку от ваших голов, и найдется куда этот пакетик бросить.