На парапете голуби о лете поют, Мечтают, чужими именами кого-то зовут. Хоть знают, что не станут соловьями они никогда. Но сквозь ночную тишь я снова слышу их голоса.
В хрустальных бокалах струится искрится шампанское, И дивные платья, и туфли, и пары, и танцы. Но лишь за решёткой молчат одинокие птицы. Их тонкие лапки мешают им в вальсе кружиться.
Припев:
Эти слабые птицы мечтают взлететь, Своим серым крылом разорвать пустоту, Это крысы дорог и больших городов, Это дети пленённых свободой снов.
На парапете голуби хоронят мудреца, Он пел свои песни, песни без начала и конца. Они не были правдой, не были даже ложью, Они не были на соловьиные песни похожи.
Эти слабые птицы пытались взлететь, Своим серым крылом разорвать пустоту, Это крысы дорог и больших городов, Это дети забытых свободой снов.