Привет, моя родная. Я помню, что никогда не имел права назвать тебя «моя», прости меня за эту секундную слабость. Я обещал тебе, что больше никогда не напишу, но невысказанное гложет. Хоть мои слова всегда казались тебе детской ложью. Верь моим словам, я никогда тебе не лгу. Мы не виделись с тобой тысячу лет. Я люблю тебя вот уже целую вечность в разлуке и буду любить дальше, до самой своей смерти, плюс еще девять дней. Так вот, перехожу к сути. Я все еще очень болен. Тобой. Как-то даже ходил в больницу и просил таблетки от боли, от любви, от тебя. Только вот доктор лишь покрутил пальцем у виска, мол, вы, дорогой, больны, но вам явно не сюда. Сказал, что от душевных болезней лечит один доктор – время. А времени у меня, как раз-таки, было слишком много, но и оно не спасло. Раны-то затягивались, но стоило мне почувствовать на улице твои духи, увидеть девушку в похожей куртке, пройти по местам, где мы гуляли – и все, раны вновь расходились и пульсировали новой болью. Я так скучаю по тебе. Скучаю по тому, как звонко ты смеялась с моих шуток и улыбалась так, что у меня щемило сердце. Я скучаю по твоему чуть хрипловатому голосу и задорному взгляду. Мне нравилось, как ты закусывала колпачок ручки, когда не могла решить какую-то сложную задачу. Мне нравилось, как ты тяжело вздыхала и смотрела куда-то вдаль прежде, чем что-то сказать. Мне нравилась вся ты – все твои колкости, шутки, ирония и неумение принимать мои комплименты. Я пишу с надеждой, что мы увидимся вновь. Мне так жаль, что я отпустил тебя тогда. Жаль, что сдался. Но я буду ждать тебя. Увидимся в следующей жизни, родная…