Потолок сыпет известью… Мне с тобой не уютно… Пропади лучше без вести… Ни себе, ни бумаге, ни людям…
…из цикла “Живут”
…живут
на салфетках зарубки оставленные на вокзалах, в самых худых забегаловках… на скорую руку под голос дежурного последнее слово… а дальше билеты показывать…
мне хотелось всегда чуть больше времени… на фильтре оставить вкус своих губ городу… влюбленным, в лицо горизонту бросить надежду… через витражи Ленинградского шороха…
и забыть о посадке… впопыхах проливного дождя…
остановиться
и последним дыханием ветра… чтоб запястье нащупали губы… каждый город прощаться умеет… каждый город целуют – пулей…
и всегда “прощаться” не значило – посидеть на дорожку, взболтнуть о пустяках… наше “прощаться” это ложиться в кровать… с надеждой проснуться наверняка…
по букве, слогу, предложению, и после точек, многоточий, запятых, по людям, Богу и ладоням, по не надорванному боку – жизнь…
наше “прощаться” – это ложиться в кровать с надеждой проснуться наверняка…