Я умру молодой и красивой, Мой маньяк сделает всё, как нужно, Как рисовала в своих картинах, Фруктовый сок он льёт по коже.
Он будет петь мои песни ветру, И думать о том, как мог бы при жизни, Со мною вместе заниматься любовью, Но, так ни разу не коснувшись в жизни.
Он уложит меня в мягкие ткани, Шёлка и бархата тело коснётся, И как художник добавит красок, И как шедевру он улыбнётся.
Он отправит моё тело водам, И по волнам этот плод качаясь, Уплываю в неизвестные дали, Со слезой на лице, он стоит прощаясь… Он положит на грудь мне монету, Плата за то, что бы тело взяли, Где то в мифах, он вспомнил об этом, Где то в книгах об этом писали.
Он будет петь мои песни ветру, И думать о том, что после осталось, Он сбережёт все мои портреты, Автопортреты ему достались. Я умру, молодой и красивой, Мой маньяк, сделает всё как нужно, Я об этом его не просила, И смирится с утратой так сложно… … так сложно…