Как расколотый звон обречённых идей Окровавленный стон, не достигнет ушей Ведь нельзя не понять примитивных вещей: Что ещё можно снять с обезглавленных шей?
И простые слова, те, которых так ждут Утрамбуют сперва, а потом разорвут И вколотят гвоздём из штампованных фраз То, что будет потом, то, что было до нас.
Из прострелянных дыр незаметных побед Переделанный мир выползает на свет Но рождённый во тьме вряд ли сможет узнать Что в него, как во всех, то же будут стрелять
Не сказать, не пропеть, то, что не прокричать Если радует смерть, значит лучше молчать И не видно в зрачках, трезво видящих глаз Не того, что потом, не того, что до нас.
А истерзанный мозг догорает углём Он расплавленный воск, он разрушенный дом Обезличенный лик, обесцвеченный цвет Он распался на крик и его больше нет.