Люди идут по свету, им, вроде, немного надо: Была бы прочна палатка, и был бы нескучен путь, Но с дымом сливается песня, ребята отводят взгляды, И шепчет во сне бродяга кому-то: "Не позабудь"...
Они в городах не блещут манерой аристократов, Но в гулких концертных залах, где шум суеты затих, Страдают в бродячих душах Бетховенские сонаты, И светлые песни Грига переполняют их...
Люди идут по свету, слова их порою грубы, "Пожалуйста", "извините", - с усмешкой они говорят, Но грустную нежность песни ласкают сухие губы, И самые лучшие книги они в рюкзаках хранят...
Выверен старый компас, получены карты кроки, И выштопан на штормовке лавины предательский след, Но счастлив, кому знакомо щемящее чувство дороги, Где ветер рвёт горизонты и раздувает расввет...