Иногда мне кажется, что здесь уже ничего не будет, не вырастет, не случится, не появятся новые люди; что надо накрыть город огромным одеялом, что б все наконец уснули и можно было бы начать с начала. То, куда всё идёт, одна большая ошибка. Город похож на корову, с которой снимают сливки. Три с половиной человека, лишённых всякой окраски, тонут в одном болоте, рассказывают друг другу сказки. И ничего не работает, не живёт, не дышит. Все смотрят себе под ноги, никто никого не слышит, никто ничего не говорит. Рот заполнен деньгами. Улицы набухают уродливыми домами. Это не песня протеста, просто само выходит. Когда до краёв наполняется, начинается половодье. Невозможно содержать в себе столько дерьма и не стать его частью. Сбились прицелы, я уже не знаю, где счастье. И не на что опереться, земля из под ног уходит. Я стал частью мира, от которого меня воротит. В голове каша, под ногами болото. Я обманываю сам себя, держу за идиота. У меня всё в порядке, мне хватает работы и денег. То, чего ещё нет, следствие только природной лени. Но иногда мне страшно, думая о том, что дальше. Даже сейчас я чувствую в голосе привкус лёгкой фальши. Я хочу замереть, встать, оглядеться, посмотреть, что осталось там, где-то, запрятанном в сердце. Набрать там на пару хороших песен. Без этого просто не интересно. Будет звучать голос. Будут рождаться звуки. Будут лететь в космос, прямо тебе в руки.
Гуру Песен